Deutschstunde bei Wolf

Vor einiger Zeit, als ich noch in Diensten des ZDF stand, fahren wir an einem heißen Augusttag nach Neukirchen. Kein Ausflug an die Ostsee, eine Dienstfahrt. Ziel: Die Sommerfrische von Wolf Biermann, unweit von Flensburg. Mein TV-Team besteht aus zwei jungen Kollegen. Beide Anfang dreißig. „Wo geht´s hin“, fragen sie. – „Na, zu Biermann“. – „Wer ist das denn? Kenne ich nicht.“ Ich sehe in ihre fragenden Augen: „Muss man ihn kennen?“, fragt einer der beiden zurück. Nicht zwingend, sage ich, aber wenn man wissen will, wie unser Land tickt, wäre das nicht verkehrt. Die einen finden ihn genial, unbeugsam und unbequem. Andere nennen ihn selbstverliebt, rechthaberisch und nervig. Stille. Wir folgen dem Navi, der uns an den kleinen Ort hoch oben im Norden führt.

Als wir bei Biermann eintreffen, nehme ich meinen Mut zusammen und eröffne unser Treffen mit der simplen Wahrheit, dass meine Jungs ihn nicht kennen. Ihn, den Großmeister der Poesie und Provokation, den Freiheitskrieger mit Klampfe und großer Klappe. Heine-Liebhaber und Bonzen-Verächter. Eine lebende Legende, Made in Germany. Wolf Biermann stutzt, murmelt augenzwinkernd: „Ach, so ist das. Dann kommt mal rein. Das ändern wir. Ihr lernt mich kennen.“

Ein Nachmittag bei Wolf Biermann. Foto: Ken Kabelitz

Unser Interview ist schnell im Kasten. Danach wird es spannend. Es folgt ein Wolf-Monolog vom Feinsten. Ohne Punkt und Komma. Vom dafür- und dagegen sein. Worauf es im Leben ankommt. Man solle nicht immer die alten Fehler machen, lieber neue. Man müsse sich gegen Willkür, Dummheit, Heuchelei und die verdammte Gleichgültigkeit wehren. Unser Gastgeber kommt in Fahrt. Die Jungs sind gebannt. Als ich in diesen Tagen zu den Biermann Festspielen – 50 Jahre Ausbürgerung, 90. Geburtstag – eines seiner vielen Interview lese, fühle ich mich wie zurückgebeamt. Da erklärt er, warum er so ist wie er ist: „Ich wurde 1936 in der Blütezeit des Faschismus als Kommunisten- und Judenkind geboren. Und wenn man wie ich eine Mutter hat, die ihrem Kind jeden Morgen beim Frühstück etwas von seinem Vater erzählt, der im Gefängnis sitzt, weil er einen Widerstandskämpfer war gegen die Naziherrschaft, dann frisst man dieses Elixier des Widerstandes.“

Er sei naiv in die DDR gegangen, habe an die Menschheitsidee des Kommunismus geglaubt, sagt er dem evangelischen Magazin Chrismon. „Ich bin 1953 allein von Hamburg in die DDR gegangen, ich war 16 Jahre alt und kam in Gadebusch auf ein Internat. Meine allererste Lektion, was öffentliche Demütigung und Repression bedeutet, bekam ich durch ein Christenmädchen, Margot Ullerich. Auf der Vollversammlung aller Schüler wurden diejenigen einzeln aufgerufen, die Mitglieder der evangelischen „Jungen Gemeinde“ waren. Einer nach dem anderen musste aufstehen und sagen: „Ich trete aus der Jungen Gemeinde aus.“ Eine öffentliche Demonstration gegen die Kirche. Am Ende kam diese Margot Ullerich dran, und die sagte: „Ich glaube an Gott. Ich trete nicht aus der Jungen Gemeinde aus.“ Stille. Die Sekretärin der Partei beschimpfte, bedrohte und beleidigte diese junge Schülerin und niemand hat ihr beigestanden.  Da habe ich mich – ohne nachzudenken, wie automatisch gemeldet und gesagt: „Ich bin gegen Religion. Sie ist Opium für das Volk. Aber das, was ihr hier mit diesem Mädchen macht, das ist kein Kommunismus. Dafür ist mein Vater nicht in Auschwitz gestorben, dass hier dieses Mädchen beleidigt und bedroht. Das ist kein Kommunismus.“

Die junge Margot kann in der Jungen Gemeinde bleiben. Der junge Kommunist Wolf verteidigt 1961 den Mauerbau, um ihn später zu ächten. Erst findet er die DDR zum Küssen, dann zum Kotzen. Der Rest ist bekannt. Zwölf Jahre Auftrittsverbot, Ausbürgerung nach dem Köln-Konzert 1976. Dreizehn Jahre später bricht die DDR zusammen. Biermann kann zurückkehren. Singt von Ermutigung, wird bejubelt, hält wieder nicht die Klappe, schreit seinem Publikum ins Gesicht: Warum habt ihr so lange geschwiegen? Warum habt ihr den Schwanz eingekniffen?

Nur wer sich ändert, bleibt sich treu, wiederholt er mehrfach an unserem gemeinsamen langen Nachmittag. Biermann hat mindestens eine Stunde gesprochen. Wir sind alle erschöpft, die Jungs sind beeindruckt. Die Hitze haben wir vergessen. Erst als Pamela, Wolfs Weggefährtin und großer Glücksfall, nach Hause kommt und fragt, ob er uns nichts zu trinken angeboten hätte, antwortet er nur: „Ich bin doch nicht der Kellner.“

Wir wünschen Wolf Biermann zum Neunzigsten stets volle Gläser.